Nesta calçada, de Sidney Wanderley

Nesta calçada

piso

nesta calçada

em que outrora tantos outros trafegaram

os que ainda respiram, os que já se foram

os que neste momento agonizam e se encolhem

no estreito espaço que separa a vida e a morte

piso

sobre as marcas indeléveis e invisíveis

das passadas de humanos que ignoro

e no entanto, como eu, aqui passaram;

das passadas de um menino que já fui

há quinze anos correndo sobre esta mesma calçada:

os passos lépidos, os pés diminutos, sorriso nas faces

sem marcas de dissabores, madureza, sofrimentos

e um sol morno em meus olhos , em meu dorso

piso

nesta calçada

e com a sola gasta dos sapatos

nela escrevo uma palavra: VIDA,

como poderia ter escrito SANGUE

            FÊMEA          BLUSA

                   ÂMBAR

            ou até meso KXPTY,

fosse eu abstrato e concretista,

mas VIDA é o que, por ora, bate fundo nas retinas

como botas militares marchando por sobre o asfalto

por sobre a calçada

piso

piso e me arguo

de nós dois qual aquele que mudou:

se o poeta? se a calçada?

e uma brisa discreta que eriça meus pelos

e refresca meu corpo

sussurra-me — como Heráclito —

que não se adentra, que não se caminha duas vezes

o mesmo rio, pela mesma calçada

piso

como se fosse o último sobrevivente de minha espécie

passeando sobre a calçada única do Universo

e entanto sei-me igual a tantos outros:

duas pernas, muitos passos, um caminho

e sei — talvez bem mais que os outros —

ser esta calçada em que minha sombra se projeta

nada mais que discreta notícia, infindo rol

de incontáveis viventes que por aqui passaram

piso

por isto piso assim

nesta calçada:

tão senhor dela

e de mim.

(Do livro Nesta Calçada, de 1995, p. 46-47.)